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        秋日的天空无比高远。盛兄邀我们去看看他的“老家”——离乡多年，与故乡纽带松散，他所说的老家只简化成一座老房子，位于黄土岭脚的一间颓败的、潮湿的小屋。

        我发现同一枝上的花，花蕊的颜色有嫩黄，有暗褐，可能因为开放时间有长有短，就像人，从垂髫至不惑乃至古稀发色的变化。但，每一朵均清爽而精神，连这野花都透着出尘的味道？

        我喜欢植物，喜欢它们沉默地坚定地做自己的事，生根发芽抽枝长叶开花结籽，周而复始，泰然自若，遵守着某种指令，也固守着自己的原则，再卑微也不会弃了自己。如果从这个角度来说，我也愿自己是“徐风中一片抖动的叶”，即便是那快要飘落的黄叶。

        随着这些野花走走停停。老屋的瓦片上尽是落叶，几株瓦松于秋风中瑟瑟抖动。玻璃木格窗半开着，花布窗帘不时地飘出窗外。从美学和宜居来说，它已是毫无价值的存在。然而这条长满杂草的小径，通往他生命最初的辰光，并为他将近四十年的生活留下了确凿的证据。然而，这间屋子，这间屋子所在的土地，给了他生命，给了他温暖，也给了他苦楚。以至这么多年过去，至人生之秋，他始终无法真正与自己的故乡达成和解。

        我的童年与少年时代，故乡给予我的，除了当时并不自觉的清贫，更多的是快乐。这既是父母给予我的，也是那个村庄那片土地给予我的。可能故乡于大多数人而言，和我一样，是暖色，是心底的柔软，是热泪盈眶时的泉眼。

        故乡，或者说出生地，对一个人来说，意味着什么。最近播出的纪录片《文学的故乡》，从几位作家生活与写作的轨迹中可见，不管怎么远离，故乡总会在他们的作品中以某种方式闪现。说是精神的故乡也好，文学的故乡也好，我记得有位作家说过，故乡是写作者的宿命。

        这么说来，我相信每个人潜意识中依然是深爱着故乡的。在这一点上，我们都逃无可逃。总有一天，我们会与自己的故乡狭路相逢。